鹿鸣山上的日头已过中天，春日的暖阳斜斜地照在“瀚海楼”前的广场上，却驱不散那股愈发浓重的火药味。

两轮战罢，局势已然明朗得令人心惊。

那个坐在最边缘、最寒酸角落里的九岁孩童，就像是一座拔地而起的孤峰，用两首直击人心的诗作，硬生生地将原本属于世家子弟的“锦绣场”，砸成了属于寒门的“翻身仗”。

广场之上，原本对赵晏持观望甚至轻视态度的学子们，此刻的态度已发生了翻天覆地的变化。

不少寒门学子甚至不顾“席位之别”，遥遥地向那个角落拱手致意，眼中满是敬佩与扬眉吐气后的快意。

“赵弟，你看到了吗？”陆文渊激动得满脸通红，压低了声音道，“刚才连‘外舍’那几个平日里最势利的教习，看你的眼神都不一样了！这一仗，咱们赢得漂亮！”

赵晏端起早已凉透的茶盏，轻抿了一口，神色却依旧冷静如初。

“陆兄，赢了两局，未必能赢下整盘棋。”他的目光穿过喧闹的人群，落在了广场前排那片死气沉沉的核心区域。

“你看那边。”

陆文渊顺着他的目光看去。

只见慕容飞正背对着他们，肩膀微微耸动，那是极度愤怒下的颤抖。

而他身边的几个跟班，正围在他身旁，神色慌张地低语着什么。

“困兽犹斗，最是凶险。”赵晏放下茶盏，指尖轻轻摩挲着那方“青云墨”，“前两轮是比才情，这第三轮……恐怕就要比‘手段’了。”

前排，核心区域。

这里仿佛被一层无形的低气压笼罩，与周围的热烈格格不入。

“啪！”一声脆响。

慕容飞手中的茶杯被他狠狠地摔在了紫檀木案下，上好的雨前龙井溅了一地，正如他此刻碎了一地的脸面。

“废物！都是废物！”慕容飞双目赤红，死死地盯着自己面前那两张被评为“次等”的诗稿。

输了。

又输了！

如果说第一轮输给赵晏还能说是“意外”，那第二轮的完败，简直就是把他慕容飞的脸面按在地上摩擦！

刚才陈阁老亲自诵读赵晏那首《游子吟》时，慕容飞只觉得自己就像是个被扒光了衣服的小丑，站在舞台中央受人嘲笑。