永平五十年深秋，

窗外飘着细雨，凤阳宫的暖阁里却春意融融。

地龙烧得正旺，熏笼里淡淡的梅花香混着药味，在空气中缓缓流淌。

七十二岁的太上皇沈彦之躺在明黄色的锦被中，呼吸微弱如游丝。

他的面容虽已苍老得布满沟壑，却仍能看出年轻时的俊朗轮廓。此刻，那双曾令朝臣敬畏、令敌军胆寒的眼睛，正温柔地凝望着坐在床边的女子。

六十五岁的陈月仪穿着素色常服，青丝已白了大半，只简单绾了个髻，斜插着一支他当年亲手雕的白玉梅花簪。

她握着他枯瘦的手，指腹轻轻摩挲着他手背上凸起的青筋，仿佛这样就能把生命力渡给他似的。

“仪儿……”沈彦之的喉咙里发出微弱的气音。

“臣妾在。”陈月仪俯下身，将耳朵凑近他的唇边。这个动作她做了四十九年——从十六岁入宫为婉妃那年起，她就习惯这样倾听他说的每一个字。

“下雨了？”

“嗯，秋雨，不大。”她的声音温婉依旧，只是添了岁月的沙哑，“您最